Autor: infoarte

Fuente: La Nación ~ En el contraluz de la memoria, la muestra que llevó a Tutankamón a Nueva York dialoga con el amor paterno

Imaginemos un cuarto oscuro y una vela en el centro. Al encenderla seguramente veamos la esfera de luz que se forma a su alrededor. One-foot candleen inglés define cantidad de luz: la medida de la potencia luminosa emitida por la fuente (en nuestro ejemplo, esa vela del centro de la habitación) a una distancia de un pie. Mi padre tenía una obsesión con la luz y recuerdo que de muy chiquita me hizo el experimento. “¿Ves? Eso es one-foot candle. En el cine se usaba esto.” Y uno podía ver claramente el círculo de luz que se formaba alrededor de la vela.

Era de tarde y estaba nevando en Nueva York. Vista a la distancia parece la escena de alguna película, tanto que le modifiqué el color al recuerdo y tiene tonos Polaroid o aquellos de los revelados seventies: la ropa de mi madre tiene esos colores; el Montgomery de mi padre con sus enormes botones de hueso, lo mismo. No sé si el color aparece tras el revelado o si las fotos se decoloraban con el tiempo, guardadas en cajas en el placard: cuando uno se acordaba de sacarlas habían pasado treinta años.

La gran nevada en Nueva York había obligado al avión a sobrevolar el aeropuerto por varias horas antes de aterrizar. Había carros de bomberos en la pista y todo estaba tan desbordado que conductores particulares sacaban gente de los aeropuertos.

Mi madre recuerda ese viaje como “el año en el que te perdiste dos veces”. A modo de broma le digo que a mis siete años, para mí es “el año que me perdieron dos veces en Nueva York”. La que recuerdo de las dos es en un ascensor, agarrada a un tapado que hubiese jurado que era el de mi madre. Cuando miré hacia arriba, me había equivocado de tapado y de madre. Una versión precoz de Mi pobre angelito: sin casa en los suburbios pero con una Argentina en plena plata dulce.

Estábamos llegando tarde y el Museo Metropolitano iba a cerrar en pocas horas. Era una carrera contrarreloj. Mi ansiedad por ver la muestra de Tutankamón era tal que subimos la escalinata de piedra corriendo, pagamos el precio sugerido, nos abrochamos esos botoncitos con la M mayúscula en tipografía con serif que se llama razonablemente The Met Serif y seguimos a toda velocidad por los pasillos. Más de ocho millones de personas vieron aquella muestra prestada por Egipto durante los años que estuvo ahí. Le aportó a la ciudad 111 millones de dólares en hotelería, turismo, actividad gastronómica, compras y transporte. Hasta los propios organizadores se sorprendieron ante la fascinación neoyorquina por el joven faraón, las momias que lo acompañaban y su abundante ajuar.

El faraón era apenas un adolescente cuando murió y su máscara mortuoria en oro con el conjuro protector escrito en jeroglíficos por detrás de sus hombros, lejos de disimular la muerte, hablaba directamente de eso.

Un crítico de la muestra dijo algo así como “La sorprendente pureza del arte niega la muerte y disolución a su alrededor”. A mis pocos años hubiese podido contradecirlo fácilmente. Parte de mi propia fascinación tenía que ver justamente con saber que dentro de esos sarcófagos había cuerpos momificados de lo que alguna vez habían sido personas. El faraón era apenas un adolescente cuando murió y su máscara mortuoria en oro con el conjuro protector escrito en jeroglíficos por detrás de sus hombros, lejos de disimular la muerte, hablaba directamente de eso. Imposible no pensar en lo que sintió Howard Carter cuando desató el nudo que abría las puertas e iluminó con un farol la antesala de la tumba sellada por más de 3000 años donde estaban, según sus propias palabras, todas esas “cosas maravillosas” que acompañarían a Tutankamón a la siguiente vida. Yo solo pensaba en lo que yacía debajo de las capas de oro y madera de ese sarcófago. Hubiese querido levantar la tapa y ver las vendas. Muda, asustada, en respetuoso silencio. No entendía que ya entendía lo frágil que era la vida.

Con muchos años de Parkinson encima, antes de perder completamente la conciencia y apenas unos quince días antes de morir, mi padre armó una valija de escape. No era una valija propiamente dicha, sino un maletín metálico en el que originalmente venían piezas de una cámara de filmación Arriflex, la única disponible en la Argentina en los ochenta, que usó para dirigir infinidad de cortos publicitarios. En ese maletín con combinación de seguridad guardó un pasaporte vencido, envases plásticos para rollos de fotografía, una foto mía, varios lápices y un fotómetro. Supongo que en su cabeza eso era todo lo que creía necesario para su último viaje: recuerdos de su hija, algo para dibujar, documentación que garantizase la entrada a la otra vida y, como siempre, un aparato que le permitiera medir la luz.

Fuente: Télam ~ La lluvia que y el cielo encapotado no consiguieron quitar luminosidad al inmenso subsuelo, al que hay que ingresar por Paseo Colón al 100, detrás de la Plaza de Mayo, para la celebración de la década del Museo.
Hace diez años, el 24 de mayo de 2011, abría sus puertas por primera vez para todo público, el Museo Casa Rosada, un espacio de cinco mil metros cuadrados recuperado, remodelado y restaurado en lo que antiguamente fue la Aduana Taylor, un patrimonio de 12 mil piezas que narran la historia argentina a través de objetos únicos: mates, vajillas, bandas presidenciales o automóviles desde un Cadillac que perteneció a Perón hasta un antiguo carruaje.

La lluvia que arrecia y el cielo encapotado no consiguen quitar luminosidad al inmenso subsuelo, al que hay que ingresar por Paseo Colón al 100, detrás de la Plaza de Mayo, para descender las escaleras y quedar justo debajo de este techo vidriado, balconeado por el contrafrente de la Casa Rosada, cuyo diseño realizado por el arquitecto italiano Francesco Tamburini mira al por entonces prometedor y pujante puerto de Buenos Aires.

Vista general del Museo de Casa Rosada. Se trata del Patio de Maniobras de la ex Aduana Taylor. Allí se visualiza la muestra Retratos Presidenciales, recientemente inaugurada.
Además de albergar el famoso mural «Ejercicio plástico», del mexicano David Alfaro Siqueiros, se conservan en este museo 18 de los arcos de ladrillo a la vista que resistieron a aquella aduana Taylor, donde se despliegan cerca de «300 objetos de los 12 mil que conforman el total del patrimonio, donado por ex presidentes, familiares o incluso figuras como Antonio Carrizo, quien legó una serie increíble de afiches peronistas», cuenta a Télam la curadora Adriana Mare durante una recorrida por el lugar.

El impactante espacio dedicado a narrar a través de su patrimonio la historia de los presidentes argentinos, celebra en estos días 10 años de su reinauguración con una nueva página web y la posibilidad de recorrer en 360° el impresionante mural que Siqueiros pintó en Argentina en 1933.

Las actividades en la web y en las redes sociales para seguir en contacto con el público- a la espera de poder reabrir sus puertas, cuando las medidas sanitarias lo permitan- hacen las veces de espacio celebratorio, a la vez que permite dar a conocer la colección tan heterogénea como encantadora, política e histórica, de los objetos que allí se albergan.

«Con los cambios implementados y en especial con la gigantografía del frente de la Aduana Taylor buscamos que el visitante del Museo pueda experimentar y vivir nuestra historia. Sentir la emoción de revivir ese sitio histórico. Como se recordará, la ex Aduana Taylor que fue símbolo del poder económico y político de Buenos Aires fue derribada para la construcción del Puerto. Solo resistió a su demolición un sector del ala oeste que hoy integra el nuevo Museo junto al patio de maniobras y los restos del fuerte de Buenos Aires”, explica la directora del museo Andrea Rabolini.

Cada uno de esos arcos -testigos habituales de actos oficiales así como juras y asunción de miembros del Gabinete- desarrollan un período de la historia de los hombres y las mujeres que fueron Jefes de Estados, a través de disímiles objetos, bastones, bandas presidenciales, carruajes, el sillón presidencial utilizado durante el mandato de Santiago Derqui, un escritorio que perteneció a Domingo Faustino Sarmiento, un bombín y bastón de Hipólito Yrigoyen, una fuente de porcelana china que perteneció a Bernardino Rivadavia y un neceser de viaje utilizado por Julio Argentino Roca.

Pero también hay mates de porcelana con la inscripción de la celebración por el Centenario de la Nación, vajilla como platos y tazas de Nicolás Avellaneda, la urna de cuando se sancionó la Ley Sáenz Peña, cascos de soldados de Malvinas, y desde un Rolex hasta una lapicera de oro Bulgari.

El itinerario incluye además curiosidades, como una suerte de tacitas con tapa que la reina Victoria de Inglaterra le regaló a Nicolás Avellaneda. ¿Para qué sirve? «Nadie lo sabe», señala Mare, a punto de que la investigación por tratar de entender su función siguió hasta que descubrieron que el museo Victoria and Albert de Londres, inmenso edificio dedicado a la historia del diseño, las artes decorativas y a las bellas artes, exhibe el mismo objeto junto a un signo de interrogación.

Un ataché de viaje, con 42 piezas de hueso, plata y cuero, que perteneció a Julio Roca, relojes de bolsillo, tapas de álbum talladas con oro, afiches, litografías, caricaturas, pinturas, broches de oro también conforman el acervo de este museo que en tiempos pre pandémicos solía recibir unos 300 mil visitantes al año.

«Siempre nos preguntan cuál es el objeto más importante de nuestra colección. Es imposible responder a eso pero siempre los traemos hasta aquí -revela Mare llegando justo al final del recorrido, mientras señala las bandas presidenciales- Son el regalo que el pueblo le hace a cada presidente», explica la curadora.

Este espacio dedicado a narrar el perfil político y personal de los hombres y mujeres que ocuparon la Jefatura de Estado comenzará de manera virtual las celebraciones que planea extender a lo presencial con la exposición temporal «Retratos presidenciales», que incluye tanto pinturas al óleo como fotografías íntimas.

La muestra va de los primeros retratos al óleo que inmortalizaron a los jefes de estado hasta las fotografías de estudio que antiguamente se realizaban en las casas más exclusivas de la calle Florida, para llegar a las contemporáneas imágenes del fotógrafo presidencial Víctor Bugge -que parecieran flotar en el medio del salón- desde Carlos Menem junto a los Rolling Stones hasta Fernando de la Rúa posando junto a una estatua de Sarmiento haciendo exactamente el mismo gesto «pensativo».

El Archivo General de la Nación cedió en préstamo un conjunto de fotografías históricas de la antigua Casa Witcomb, tradicional estudio porteño, de retratos presidenciales, exhibidos como parte de la muestra, muy cerca de una inmensa pintura al óleo que muestra a Perón y Evita de la artista Numa Ayrinhac.

Es parte de la muestra temporaria el sillón presidencial de Derqui -quien ejerció entre 1861 y 1862-, un mueble de estilo victoriano realizado en madera de jacarandá y tallado con el escudo de la confederación, que rompe el mito de «el primer sillón de Rivadavia» ya que el sillón presidencial más antiguo perteneció a Derqui.

Es imposible hablar del museo sin nombrar el famoso Cadillac presidencial, comprado por Perón en 1955, un automóvil con caja automática, un motor v8 y que puede desarrollar una velocidad de hasta 170 kilómetros por hora, que el expresidente no logró usar por el golpe de Estado del 55.

El museo conserva también, debajo de ladrillos de vidrio colocados en algunas partes del piso, los objetos hallados durante las excavaciones arqueológicas que se realizaron en este complejo histórico de la ciudad.

Y desde ya, la nave insignia de esta institución, y uno de los principales atractivos, es el «Ejercicio plástico» del mexicano David Alfaro Siqueiros, una pieza cumbre del arte latinoamericano, pintada en 1933 en un sótano privado, con la ayuda de Antonio Berni, Lino Enea Spilimbergo, Juan Carlos Castagnino y Enrique Lázaro: una pieza que atravesó un arduo periplo en su camino de recuperación y restauración hasta su actual exhibición.

Rabolini recuerda que cuando este museo se creó, en mayo de 1957, dependió de la Casa Militar: «Recién en 1991 empezó a formar parte de la Secretaría General de la Presidencia, que hoy conduce Julio Vitobello».

«Prácticamente abandonado por los diferentes gobiernos constitucionales fue durante la gestión de Néstor Kirchner que se comenzó a hablar de una restauración de este espacio con la puesta en valor de la vieja Aduana Taylor, su patio de maniobras y los restos del Fuerte Buenos Aires. Una nueva obra que logró concretar la presidenta, Cristina Fernández, inaugurándolo el 24 de mayo del 2011. En la misma dirección el actual presidente, Alberto Fernández, ratifica día a día su compromiso en la preservación de este patrimonio histórico para todas y todos los argentinos«, concluyó.